斧刃咬进老松最后一寸。沈尘拔出斧头，抹了把汗。山里的暮色比山下稠，像凉了的米汤从树冠间淌下来。他蹲下身，把劈好的柴一根根码进藤筐。手上茧子很厚，握斧柄的地方磨出暗黄硬壳，指尖裂了两道口子，用麻线缠着。这不是什么好日子。但也不算太坏。